martes, 20 de septiembre de 2011

Ella volverá a herirme; VINO y se fue



A veces te hundes, caes
en tu agujero de silencio,
en tu abismo de cólera orgullosa,
y apenas puedes
volver, aún con jirones
de lo que hallaste
en la profundidad de tu existencia.
Amor mío, qué encuentras
en tu pozo cerrado?
Algas, ciénagas, rocas?
Qué ves con ojos ciegos, 
rencorosa y herida?
Mi vida, no hallarás
en el pozo en que caes
lo que yo guardo para ti en la altura:
un ramo de jazmines con rocío,
un beso más profundo que tu abismo.
No me temas, no caigas
en tu rencor de nuevo.
Sacude la palabra mía que vino a herirte
y déjala que vuele por la ventana abierta.
Ella volverá a herirme
sin que tú la dirijas
puesto que fue cargada con un instante duro
y ese instante será desarmado en mi pecho.
Sonríeme radiosa
si mi boca te hiere.
No soy un pastor dulce
como en los cuentos de hadas,
sino un buen leñador que comparte contigo
tierra, viento y espinas de los montes.
Ámame tú, sonríeme,
ayúdame a ser bueno.
No te hieras en mí, que será inútil,
no me hieras a mi porque te hieres.

martes, 8 de febrero de 2011

Juliette


El acto sexual es un conflicto & lo que hay que atacar con pasiòn es el cuerpo. Los sonidos pueden ser segùn la ocasiòn. Que hay que emitir para procurar placer son; el “hin”. El gran suspiro. Diferentes tipos de mordidas; mordida suave, mordida con aliento, mordida de lobo. El punto, la línea del punto. Tu espìritu al igual que este incienso debe arder, hacerse humo, sobre el altar de tu cuerpo en el amor. Misterio y seduccion.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Hay que compadecerlos!

No saben.¡Perdonadlos!
No saben lo que han hecho,lo que hacen,por qué matan,por qué hieren las piedras,masacran los paisajes…
No saben.
No lo saben…no saben por qué mueren…
Se nutren,se han nutridode hediondas imposturas,de cancerosos miasmas,de vocablos sin pulpa,sin carozo,sin jugo,de negras reses de humo,de canciones en pasta
de pasionales sombras con voces de ventrílocuo.
Vivenentre lo fétido,una inquietud de orzuelo,de vejiga pletórica,de urticaria florida que cultiva el ayuno,el sudor estancado,la iniquidad encinta.
No creen.
No creen en nadamás que en el moco hervido,en el ideal,chirriante,de las aplanadoras,en las agrias arcadasque atormentan el éter,en todas las mentirasque engendran las matrices de plomo derretido,el papel  embobado y en bonina.
Son blandos,son de sebo,de corrompido sebo trituradopor engranajes sádicos,por ruidos asesinos,por cuanto escupitajo se esconde en el anónimo,para hundirles sus uñas de raíces cuadradas
y dotarlos de un alma de trapo de cocina.
Solo piensan en cifras,en fórmulas,en pesos,en sacarle provecho hasta a sus excrementos.Escupen las veredas,escupen los tranvías,para eludir las horas y demostrar que existen.
No pueden rebelarse.
Los empuja la inercia,el terror,el engaño,las plumas sobornadas,los consorcios sin sexo que ha parido la usuray que nunca se sacian de fabricar cadáveres.
Se niegan al coloquio del agua con las piedras.
Ignoran el misterio del gusano,del aire.
Ven las nubes,la arena,y no caen de rodillas.No quedan deslumbrados por vivir entre venas.
Sólo buscan la dicha en las suelas de goma.
Si se acercan a un árbol no es más que para mearlo.
Son capaces de todo con tal de no escucharse,con tal de no estar solos.
¿Cómo cómo sabrían lo que han hecho,lo que hacen?
 Algo tiene de extraño que deserten del asco,de la hiel,del cansancio?
Solo puede esperarse que defienden el plomo, que mueran por el guano,que cumplan la proezade arrasar lo que encuentren y exterminarlo todo,para que el hambre extienda sus tapices de esparto y desate su bolsa ahíta de calambres. Son ferozmente crueles.
Son ferozmente estúpidos…Pero son inocentes.
¡Hay que compadecerlos!

domingo, 28 de noviembre de 2010

Disculpen la molestia: armados contra los pobres

Si la justicia internacional de veras existe, ¿por qué nunca juzga a los poderosos? No van presos los autores de las más feroces carnicerías. ¿Será porque son ellos quienes tienen las llaves de las cárceles?
¿Por qué son intocables las cinco potencias que tienen derecho de veto en Naciones Unidas? ¿Ese derecho tiene origen divino? ¿Velan por la paz los que hacen el negocio de la guerra? ¿Es justo que la paz mundial esté a cargo de las cinco potencias que son las principales productoras de armas? Sin despreciar a los narcotraficantes, ¿no es éste también un caso de “crimen organizado”?
Pero no demandan castigo contra los amos del mundo los clamores de quienes exigen, en todas partes, la pena de muerte. Faltaba más. Los clamores claman contra los asesinos que usan navajas, no contra los que usan misiles.
Y uno se pregunta: ya que esos justicieros están tan locos de ganas de matar, ¿por qué no exigen la pena de muerte contra la injusticia social? ¿Es justo un mundo que cada minuto destina 3 millones de dólares a los gastos militares, mientras cada minuto mueren 15 niños por hambre o enfermedad curable? ¿Contra quién se arma, hasta los dientes, la llamada comunidad internacional? ¿Contra la pobreza o contra los pobres?
¿Por qué los fervorosos de la pena capital no exigen la pena de muerte contra los valores de la sociedad de consumo, que cotidianamente atentan contra la seguridad pública? ¿O acaso no invita al crimen el bombardeo de la publicidad que aturde a millones y millones de jóvenes desempleados, o mal pagados, repitiéndoles noche y día que ser es tener, tener un automóvil, tener zapatos de marca, tener, tener, y quien no tiene, no es?
¿Y por qué no se implanta la pena de muerte contra la muerte? El mundo está organizado al servicio de la muerte. ¿O no fabrica muerte la industria militar, que devora la mayor parte de nuestros recursos y buena parte de nuestras energías? Los amos del mundo sólo condenan la violencia cuando la ejercen otros. Y este monopolio de la violencia se traduce en un hecho inexplicable para los extraterrestres, y también insoportable para los terrestres que todavía queremos, contra toda evidencia, sobrevivir: los humanos somos los únicos animales especializados en el exterminio mutuo, y hemos desarrollado una tecnología de la destrucción que está aniquilando, de paso, al planeta y a todos sus habitantes.
Esa tecnología se alimenta del miedo. Es el miedo quien fabrica los enemigos que justifican el derroche militar y policial. Y en tren de implantar la pena de muerte, ¿qué tal si condenamos a muerte al miedo? ¿No sería sano acabar con esta dictadura universal de los asustadores profesionales? Los sembradores de pánicos nos condenan a la soledad, nos prohíben la solidaridad: sálvese quien pueda, aplastaos los unos a los otros, el prójimo es siempre un peligro que acecha, ojo, mucho cuidado, éste te robará, aquél te violará, ese cochecito de bebé esconde una bomba musulmana y si esa mujer te mira, esa vecina de aspecto inocente, es seguro que te contagia la peste porcina.

viernes, 29 de octubre de 2010

Poema

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.


domingo, 24 de octubre de 2010

"cosmic dancer "

I was dancing when I was twelve
I was dancing when I was aaah
I danced myself right out of the womb
Is it strange to dance so soon
I danced myself right out of the womb.
I was dancing when I was eight
Is it strange to dance so late
I danced myself into the tomb
Is it strange to dance so soon
I danced myself into the tomb
Is it wrong to understand
The fear that dwells inside a man
What's it like to be a loon
I liken it to a balloon
I danced myself out of the womb
Is it strange to dance so soon
I danced myself into the tomb
But then again once more
I danced myself out of the womb
Is it strange to dance so soon
I danced myself out of the womb